La vida a goterones jugaba a insistir, aun asi mi corazon latía mas fuerte entre las nubes. Ellos creían ver perfectamente el sentido del sol, en realidad solo era imaginación de la mas pura y extensa.
He comenzado escribir en aquellas hojas viejas, esas que alguna vez marcaron algo en mí; en ellas las palabras surgían de la nada o mas bien de todo, no se, no importa en realidad los sueños son algo bobos. Ilusiones que marcaron sentimientos, se plasmaron, yo continúo en las mismas hojas solo los pensamientos han cambiado; creo que estoy aqui mismo, esperando que te des cuenta ... en realidad no se de que, yo debo darme cuenta; los colores estan dañando la vista, solo escribo una nueva mística, creo que nada es como ayer.
La nieve es fría ¿sabías? a veces vos lo sos también, y duele, duele como si quemaras y conducieras un pequeño momento de dolor.

Respirar, como si de algo sirviera ... ¿sabías que siempre busco motivos? hoy solo escribo en las mismas hojas, he pensado que mis creencias ya no son dueñas de mis palabras; el perfil de aquella ventana llena de histeria por tanto esperar, la debilidad ha pintado cuadros rotos, esta creencia amable se ha llenado de suspiros floreados, susurros nuevos, caricias alegres.

La mañana es clara, el sol encierra todo preambulo ante las nubes; una enchocolatada historia se plasmo en unas cuantas hojas, pero que se yo, hoy simplemente escribo en las mismas hojas de siempre, esas hojas que se fueron llenando de puñados de polen marchito, marcando de a poco una nueva sensación.
Como un suave soplo del viento así escribo hoy en esas mismas hojas, utopicos quedaron nuestros momentos ... hoy es tiempo de escribirlos, da igual, las horas son naranjas.